Porta

Acordei. Nada fazia sentido. Corredor largo. Chão, teto, paredes. Pedra. Polida. Primitiva. Fria. Senti-me naqueles sonhos de correr parado. Angustiante. Não era sonho. O cheiro dizia isso.

Fraco. Sutil. Presente. Cheiro de tia velha. De terra molhada pela chuva. Essência da morte no entardecer outonal. Perceptível. Desconcertante.

Dadas às opções, segui adiante. Ou retornei. Não havia referencial...

Caminhei. Horas? Dias? Minutos? O cheiro intensificou-se. Cheguei a um salão. Grandioso. Fúnebre. Transbordante de portas. Paredes. Teto. Chão. A rocha quase imperceptível.

Abriria alguma? Não o fiz. Perdi-me na apatia cinza e marrom. Cacei o cheiro como um sabujo. Acolhedor. Encontrei a fonte. Acariciou minhas narinas. Minha vida guiada por sensações primitivas.

Encostei a palma da mão na porta. Madeira antiga. Fria. Áspera. Sólida. A guardiã do desconhecido. Sem maçaneta. Bastava empurrar. Travei.

Na hesitação, o cheiro aumentou. Vagou ao meu redor. Buscou-me.

Seria a porta errada? Fazia diferença? Inspirei. Lento. Profundo. O cheiro nos músculos. Retumbou ao sabor do coração. Inclinei-me robótico. Fechei os olhos. Não respirei.

A porta deslizou no batente. Em uníssono todas abriram. O cheiro sumira. E agora?

Queda

Olhos fechados.
Deslizei as mãos no beiral da ponte. Fuligem. Poeira. Áspero. Gritos mecânicos às minhas costas fluíam em ondas revoltas. Ergui as pernas.
Impulso. Sentei no beiral. O vento contrário martelou-me o corpo. Tentou preservar-me. O fluxo atrás de mim cessou. Ainda vibrava em meu peito. Inclinei-me. A ponte, minha cadeira de balanço.
Fui. Voltei. Fui. A vibração parou. Hesitei. Esperei. O vento amigo repetiu-se. A vibração às costas não parou. Explodiu nervosa. Maior. "Quem me olharia?"
Abri os olhos.
O sol refletido na água cegou-me. A pressão às costas combatia o vento. "Algum carro sorriria ao me ver?"
O vento acariciou minhas mãos. Subiu até meu rosto. Beijou-me. Morreu.
A pressão mecânica venceu.

Mini-Conto: Roleta Russa

"Estar perto não é ser presente, é estar no interior." A última frase de Jéssica. O sorriso de pôr-do-sol dela contrastava com a sala escura. Ela aquietou-se em meus braços. Enlacei-a. Agi.
Matei-a. Prova de amor. A única solução para nossos problemas. Morrer para viver. Tinha poucos minutos. Depositei seu corpo na incubadora. A pele negra no metal cinza. O computador escaneou a mente de Jéssica. Copiou-a.
Decifra-me ou devoro-te. Pensava ao esperar. A máquina decifraria as sutilezas de Jéssica? O monitor acendeu. O rosto de minha mulher na tela. Linhas e quadrados. Incolor. Abriu a boca.
"Por que dois e dois são quatro?" Blasé total. Caí de joelhos. Chorei.

Mini-Conto: Bolhas de Sabão

“Olha o carrinho que ganhei!”
“É... legal...”
“E cê? O que ganhou?”
“Eu? Ganhei nada não.”
“Nem uma boneca? De pano e retalho?”
“Não, nem...”
“Cê ta chateada, né?”
“Não... é, não estou não...”
“Mas tá tão quieta. Só pode ta triste.”
“Já disse, não estou.”
“ Então vamos brincar. Te empresto meu carrinho.”
“Acho que vou ficar aqui...”
“Aqui?! Mas não tem nada aqui! Só o velho chafariz.”
“Pois é...”
“Acorda! Nem funciona mais essa tranqueira.”
“Eu sei...”
“Ainda quer ficar aqui? Você tá doente?”
“Pode ser... não tenho certeza...”
“Cê olha o chafariz sem água e não quer brincar... Tá doente sim. Mas não tá quente... Tá, qual é a graça?”
“O chafariz...”
“Já disse! Ele tá quebrado!”
“E eu que já sei...”
“Diz logo vai, o que cê tanto olha?”
“As bolhas de sabão do chafariz...”