Série Tarot - 19 - Mercador de Pecados

Avistei Eva estendida no chão. “Ela morrerá! Atropelada!” Alguém gritou. As palavras me flecharam. Me despertaram. “Não!” Gritei. Corri e segurei-lhe a mão. A respiração chiava como balão esvaziando. O sangue quente encharcou-me a calça. Apertei-lhe a mão com força.

Não sei quanto tempo fiquei ali. Os paramédicos me retiraram. Permaneci parado na calçada. Ela morreria. Nada poderia ser feito.

“Sempre se pode fazer algo.” A voz vinha de trás a minha esquerda. Calma e confiante. Masculina, mas suave.

Virei-me. Estava contra o Sol. Enxergava apenas o terno cinza. O resto apenas corpo. Uma sombra material.

“Sempre se pode fazer algo.” Repetiu. “Basta querer. O quanto você quer?” A voz de algodão deslizava em meus ouvidos. Me sedava. Sorri. “Muito. Quero muito.”

“Pode ser feito. Mas tem um preço. Tudo tem um preço.”

“Eu pago. Não importa o que for.”

O Homem de Terno Cinza estendeu-me a mão. Retribuí. Estava atordoado e não o vi ir embora. Eu estava em paz. Fui para casa.

Visitei Eva no hospital à tarde. Situação estável. Sobreviveria. Mas seu pai sofrera um grave acidente na fábrica. Morte instantânea.

Minha culpa? Bobagem. Acontece. Nenhum Homem de Terno Cinza tem poderes sobre a vida e a morte. Sacudi a cabeça. Eva sobreviveria. Saí do hospital. Na saída fui abordado.

“Cuidado.” Disse um homem de chapéu havana. Um dos pés apoiado na parede. Terno branco de risca cinza. Um anel de prata em cada indicador. O chapéu cobria-lhe o rosto e ele olhava para baixo.

“Cuidado.” Repetiu. Tremi ao ouvi-lo. Timbre grave. Sentia a voz em meus pulmões. Perfurava meu corpo.

“No intimo, você sabe. Todos sempre sabem. A culpa é sua. A escolha é somente sua. Ele voltará. A escolha continuará a ser sua.”

O Homem de Chapéu Havana virou-se. Foi embora. Quem era ele para colocar-me a culpa? Se ele não houvesse saído tão rápido... Por sorte não o vi mais.

Eva se recuperou. Começamos a namorar. Tudo era perfeito. Até Safo aparecer. Maldito grego. Mais bonito. Mais inteligente.

Eva e eu brigamos. Agora, ela só andava com Safo. Uma noite, o Homem de Terno Cinza reapareceu. Estava em um beco escuro. Eu enxergava metade de uma perna apenas. O resto era um refúgio de sombras.

“A quer de volta?” A voz de algodão inconfundível. Balancei a cabeça em acordo. “Há um preço, você sabe.” Estendi-lhe a mão. Ele retribuiu.

Reconquistei Eva. Ouvi que Safo retornara à Grécia. Algum problema na família. Não ficamos sabendo o quê.

O Homem de Terno Cinza retornou outras vezes. Quando perdi meu emprego. Na promoção na empresa. Nas duas gravidezes indesejadas de Eva. Nas faltas de dinheiro.

Um dia ele retornou diferente. Não havia problemas a resolver. Dirigia um carro. Abriu a porta traseira. Entrei. O retrovisor posicionado para eu não enxergar-lhe o rosto. Meu estômago apertou. Lembrei do Homem de Chapéu Havana.

“Você sabe,” começou o Homem de Terno Cinza, “haveria um preço. Chegou a hora de pagar.”

Como um flash, vi o pai de Eva deformado pela prensa industrial. O cheiro do aço fundido misturado à carne queimada. Enxerguei a falência da família de Safo. Ele pedindo dinheiro nas ruas. Sua beleza sugada pelo Sol. Reconheci meu chefe ser demitido por erros de cálculo. Tornar-se alcoólatra. Minha readmissão. Vi meus três concorrentes de promoção adoecer. Hepatite. Depressão. Câncer e Suicídio. Enxerguei o espírito de Eva morrer um pouco ao abortar. A tristeza aumentar dia-a-dia. Minhas escolhas.

Estacionou. Dois homens escoltaram-me a uma sala escura. Sentei. Na mesa, a minha frente, um contrato e uma caneta-tinteiro.

O Homem de Terno Cinza parou na porta. A luz branca vinda da outra sala deixava-o em sombras. Negro. Apenas o terno distinguível. As mãos nos bolsos. Me olhou.

“Você tem uma dívida comigo. Sabe disso. Mas eu não lhe obrigarei a nada. Sabe disso. Espero que cumpra sua palavra.”

O Homem de Terno Cinza virou-se de costas. A luz branca inundou a sala. Os passos dele sumiram.

Fiquei só. A única luz vinha pela porta aberta. O contrato me olhava pousado na mesa. Suas letras flutuavam ao sabor da minha culpa.

Poderia não assinar e sair. Não havia ninguém fora da sala para me impedir. Balance-me na cadeira. Olhei para a porta. Olhei o contrato. Balancei.

 ***

O dia amanheceu com céu azul. O Sol brilhava forte. Saí de casa com um novo vigor. No indicador, um anel de ouro refletia a luz do Sol.

Agradecimentos inspiracionais: Lissandra, Luiza e Mauriccio

Nove Azul – Que os Jogos Comecem

Laboratório. No centro da sala um tubo do chão ao teto. Vidro transparente. Névoa no interior. Fios enraizados no chão. Serpenteiam até computadores na parede. Tique taque, ding. Um transistor eleva-se no chão. A névoa escorre do tubo. No interior, preso por cabos, o Primeiro-Homem. Abre os olhos. Os cabos desprendem-se. Ele cai no chão. Nu.
Encolhe-se. Treme. Apóia-se nas mãos. Levanta. Olha em volta. Olhos vazios. Distantes. Não reconhece onde está. A frente uma porta. Atrás o tubo. Encosta nele. Gelado. Caminha até a porta. Para. Estende a mão. Encolhe-a. Estica outra vez. Toca. Ela se abre.
Sala. As paredes gessadas com uma floresta tropical. Exceto, ao norte, coberta por um tapete. Homens astecas trançados na peça. Vestem peles de jaguares. Penas adornam os corpos. Em cima de mesas, espadas de obsidiana. Rodeando-as, estátuas bronzeadas de ameríndios.
Procura uma saída. Levanta o tapete. Uma porta escondida. Abre-a. Outra sala. Mesas com roletas. Cartas. Dados. Brilham como vaga-lumes morrendo. “Um cassino?” Silêncio.
Passa a mão sobre uma roleta. Pó. Grosso. Pegajoso. Esfrega os dedos.
Outra porta abre. Um corredor escuro. Batida metálica. Engrenagens rangem. Outro golpe. O Primeiro-Homem dá passos para trás. Engrenagem. Estampido metálico. Ele esbarra em uma mesa. Aguarda. Engrenagem. Estrondo metálico.
Um robô sai das trevas. Peças de relógio giram no corpo. Feridas expostas presas em chapas metálicas. Vapores saem por frestas. Rodam outra vez. Pernas cilíndricas golpeiam o chão. Anda. Para. Recomeça.
O Primeiro-Homem encara a máquina. Busca-lhe os olhos. Fendas negras em uma cabeça oval. Sem boca. Sem nariz. Rosto funcional. Os passos do robô cessam. Vapores. A máquina encara o Primeiro-Homem.
“Aguardam o senhor na outra sala. Siga-me, por favor.” A voz soa por entre as engrenagens. Nota única. Grave e metálica.
O robô vira de costas. Vapor. Engrenagens. Passo. O Primeiro-Homem desentorpece. Alcança o robô e atravessa a porta.
Corredor. O chão gelado lembra-o de sua nudez. À frente, uma mesa e um abajur. O crepúsculo ilumina calças e camisas camufladas. Tons de verde. Penas misturadas com a camuflagem. Pares de botas embaixo da mesa. O Primeiro-Homem se veste. Olha para a entrada. Uma placa de ferro lacrou-a.
“Preciso achar a saída.” Submerge na escuridão. Tateia as paredes. Uma explosão de luz o cega. É empurrado para frente. Cai de joelhos. As mãos cheias de areia. Gritos incompreensíveis. Vindos de milhares de bocas. Por todos os lados. A visão retorna.
Noite. Arena. Vinte, trinta mil pessoas observando-o. Não há como precisar. No céu, a Terra está em quarto crescente. Maior do que o sol.
“Que os jogos comecem.” Soam os auto-falantes. Ele levanta. “O que está acontecendo?”
A multidão joga espadas, clavas e tridentes para o interior da arena. “Armas?! Para quê?” O coração acompanha as palmas e os gritos da multidão. A boca pende aberta. Seca.
Entra um homem alto, alto demais. Dinossaurico. Branco. Sem pêlos no corpo. Veste calças vermelhas. Na mão esquerda uma espada longa, na outra um chicote. As armas zumbem como vespas.
“Lutar?” O Primeiro-Homem olha ao redor. A multidão levanta. Grita mais alto.
O chicote zumbe no ouvido direito do Primeiro-Homem. Com uma acrobacia se esquiva. “Como fiz isso?!”
O gigante prossegue. Desfere golpes seguidos com a espada. Não acerta. Encurrala-o. O gigante sorri. Mira o coração. Golpeia com a ponta da espada.
O Primeiro-Homem sua. Respira rápido. Barulhento. O pescoço lateja. A cabeça dói. Pernas tensionadas. Salta.
A espada crava na parede. O Primeiro-Homem pousa na prancha da arma. O zumbido intensifica. Agressivo. As botas são destruídas pela vibração da arma. Pula para os ombros do gigante. Depois para a beirada da marquise com um mortal de costas. As pessoas ovacionam.
O gigante chicoteia a marquise. O Primeiro Homem joga-se na multidão. Lascas de pedra caem da parede na areia.
“Peguem-no! Ele não pode descobrir a verdade.” Soam os auto-falantes.
A multidão tenta agarrá-lo. Soldados surgem das portas de acesso. Desvencilha-se, foge. Chega ao topo do estádio. Do beiral ao chão, 100 metros.
“Pule.” Ouve dentro de si. Olha para trás. Os guardas estão próximos. “Você consegue.”
Um guarda agarra-lhe a camisa. O Primeiro-Homem se solta. Rosto tenso. Olhos arregalados. Inclina-se. Deixa o corpo cair. Desliza entre faixas e letreiros. Rola entre eles. Noutros está em queda-livre. Aterriza no topo de um caminhão. Amassa a estrutura. Abana para os guardas.
O veículo entra em um túnel escuro. ”O que farei agora?”

Belle, a Perfeita - Parte 3

Belle caminha compulsiva pelo Submundo. As horas passam. Licurgo a encontra. “Consegui algumas pessoas. Estão na sala de reuniões.”
“Até que enfim! Já ia sozinha.”
“Sabe chegar na Fiki?”
“Eu... é... eu dou um jeito.”
Licurgo não responde. Caminham até a sala dos incensos. Não há fumaça. Nenhum incenso queimando. Belle sente-se mais confortável. Três desconhecidos estão na sala com Anódina.
Licurgo aponta para um homem baixo. Sorriso triste. Pele escamosa e verde. “Belle, este é Tanaceto. Será o guia até a Fiki.”
“Papaver é a combatente de vocês.” A mulher no sofá com Anódina acena para Belle. Licurgo parece pequeno ao lado dela. Dois metros e meio de altura e largura. Músculos prontos para esmagar crânios. Corpo para resistir disparos de laser.
Um garoto ao lado de Tanaceto sorri. “E ai? Sou Melkior.” Belle retribui o sorriso com esforço. Melkior é mais novo do que ela.
Anódina abraça Belle. “Está se arriscando, criança. Talvez seja seu destino.” Abraça um por um. “Dou a minha benção para este trabalho. Partam meus filhos e voltem vivos.”

Melkior arrasta os pés. Olha em volta. Procura algo. Desiste. “E ai? Falta muito?”
Tanaceto resmunga. “Pela última vez Melkior, falta. Eu digo quando chegarmos, certo?”
“Tá. Não gosto de caminhar no escuro, só isso.”
Belle segura à mão de Melkior. “Tudo bem.”
“Parem!” Sussurra Papaver.
Belle força a visão. “Um agente. Fujam!”
Lanternas apontam na direção do grupo. “Alvos localizados. Iniciar captura.”
“Corram! Eu cubro!” Grita Papaver.
Belle, Melkior e Tanaceto correm. O agente dispara. Atinge Belle no braço esquerdo. Papaver, no peito. A guerreira investe contra o agente. Outro disparo. Papaver cai eletrocutada.
Os fugitivos correm por alguns instantes.
“Não... estou... me sentindo... bem...” Diz Belle.
“Munição envenenada. Apóie-se em mim e em Melkior.”
A garota ajoelha. Contorce-se de dor sobre o estômago. Desmaia.

Belle acorda. Melkior e Tanaceto caídos sobre ela. Mortos. Belle grita. Rasteja para longe dos corpos retalhados por garras. As roupas dela inundadas de sangue coagulado. O cheiro de ferro é forte. Belle vomita. Ofega. Respira entre soluços. Chora. Lágrimas misturam-se com sangue. Cambaleia para longe. Passos vacilantes.
“Anódina me pergunta sozinha respostas respostas respostas as garras do animal fugir do sangue fugir o cheiro atrás de minha culpa casa preciso ir casa...”
Sem consciência do caminho, ela retorna ao Submundo. Os sobreviventes a encaram. Afastam-se. Olham de longe. Licurgo corre na direção de Belle e a abraça. Anódina logo atrás.
“O sangue... o sangue... Licurgo.”
Licurgo a coloca entre os braços. “Calma, criança, calma.”
“Não... estou... me sentindo... bem...” Ela diz. Cai dos braços de Licurgo. Contorce-se de dor sobre o estômago. Desmaia.

Belle acorda. Esta em uma jaula. O cheiro de sangue supera tudo a sua volta. Corpos de sobreviventes destroçados ao longo do submundo. Olhos Negros ao redor da jaula. “...informe a central que X-49 realizou a missão. Submundo eliminado...”
Belle salta contra as grades da jaula. Ruge como um leão.
“Capitão, o espécime X-49 despertou. Aguardando ordens.”
“Ativar contenção elétrica. X-49 deve permanecer inconsciente até retornar ao laboratório.”
A jaula de Belle faísca. O cheiro de ozônio mais forte do que o cheiro de sangue. O choque a derruba. “Não existem respostas, só perguntas...” Ela pensa. Desmaia.

Belle, a Perfeita - Parte 2

Sons indistintos preenchem as galerias. Vozes. Dezenas de tons diferentes. Uma melodia cacofônica. Em seguida, luz preenche o túnel. Belle e Jocasta saem das galerias.
Tochas nas paredes iluminam a estação de metro. Belle pisca. Conta de forma automática. 42 pessoas. A maioria deformada. Alguns com ‘algo’ incomum. Próximos a uma escada dois homem tocam violino. Uma mulher os guia no violão. A música os embala. Belle esquece o que vê. O cheiro de mofo e umidade desaparece.
Jocasta segura-a pela mão. “Anódina ver você.” A visão e os cheiros retornam. Caminham entre as pessoas. Cessam as conversas. Olhos analíticos. Passam pelos músicos. Cessa a música.
Descem as escadas. Um corredor estreito terminado com uma cortina. Atrás desta, vultos espectrais. Jocasta aponta para os espectros. “Esperam você.”
Belle passa pela cortina. Fumaça espessa de incenso preenche o ambiente. Cheiro forte de canela. Com dificuldade enxerga um homem em pé e uma mulher no sofá.
“Bem-vinda, X-49. Sou Licurgo.” Diz o homem. Aponta para o sofá. “Está é Anódina.”
Os olhos de Belle adaptam-se a névoa. Licurgo parece um soldado. Dois metros de altura. Curvado. O braço direito feito de aço. Anódina some atrás de Licurgo. Pequena. Prestes a quebrar como uma estátua de gelo. “Sente menina.” Anódina aponta outro sofá. “Como quer ser chamada?”
Belle senta. Sorri. O coração acelera. A voz de Anódina é a voz de sua mãe. “Belle. Meu nome é Belle. Que tá acontecendo?”
Anódina segura-lhe a mão. “O mundo está fora do eixo, Belle. Desde os anos 2000. Explicações trazem mais perguntas. Posso contar o que sei. Mas você terá mais perguntas. Quer?”
Belle puxa a mão. Cruza os braços. “... não sei. Acho... acho que sim.”
“Bem-vinda ao Submundo. Somos o refugo final da ganância dos livres para buscarem a verdade. Livres por saberem a verdade necessária para buscar mais verdades. Cientistas, Belle, cientistas!”
Anódina respira a fumaça. Solta baforadas de incenso. “Eles não se responsabilizam mais. Vendem-se para quem pagar mais. Por que é a pergunta. E a verdade, toda a resposta. Nós somos o resultado da busca. Todos sabem que existimos, mas fingem que não. Viemos de empresas diferentes. Mas somos iguais. Testes. Cobaias. O futuro defeituoso.”
Licurgo olha o braço metálico. “Somos o poder de deuses em caixas de Pandora. Deformados. Não podemos ficar nas ruas. Seriamos caçados.”
Anódina fica em pé no sofá. Acaricia o rosto de Licurgo. Olha para Belle. “Somos frutos de segredos. Qual será o seu? Somos distorcidos, você perfeita. Qual o novo jogo das corporações? E a mãe de todas as perguntas, ainda somos humanos?”
Belle joga o corpo contra o sofá. “... não sei. Estou confusa...”
“Tudo ficará bem. Ampliaram teus sentidos e teu crescimento. Físico e mental. Tudo fará sentido. Descanse pequena Belle, descanse.”
Os olhos de Belle pesam. O corpo amolece. Talvez seja a fumaça ou a voz maternal de Anódina. Adormece.

Acorda. Está na cama inferior de um beliche. A porta do quarto abre. Licurgo entra. “Bom dia, garota. Melhor? Você tem que saber algumas coisas.” Licurgo senta no chão. “Temos muitos nomes. Mas nos chamamos de Sobreviventes. Alguns, Aberrações, como eu. Não podem esconder sua qualidade. Outros, Falsos, como você, podem.”
“Eu sou uma falsa?”
“Na verdade, não. Falsos deixam as pessoas desconfortáveis. Você não. É a primeira sobre-humana real. Infelizmente, não será a ultima.”
“Isso... é estranho...”
“Entendo. Realmente entendo. Bom, eles aumentaram seus sentidos. Ver no escuro, ouvir a distância, essas coisas. Anódina disse que tem algo latente em você, mas não pode identificar.
Belle senta na cama. Olhos arregalados. “Ela sabe o que fizeram comigo?”
“Sim. Ela é uma das primeiras. Testes com poderes mentais. Bagunçaram a mente dela. No final, ela conseguia saber o dom de cada cobaia. Eles não sabiam da alteração na voz. Sorte nossa. Ela fugiu e criou o Submundo.
Fui um dos primeiros a ser salvo. Há dez anos ou mais, não sei. Vivo aqui desde então. Organizo os resgates. Tenho contatos. Infelizmente, não podemos salvar todos. É difícil competir com os Olhos Negros.”
“E Alex?”
Licurgo franze a testa. “Sinto muito, não podemos salvá-lo. Ele está com os Olhos agora.”
“E esses contatos?”
“Apenas isso. Informantes nas corporações. Não arriscam a pele de verdade.” Licurgo toca o ombro de Belle. “Aceite os fatos, ele deve estar morto agora.”
“Não! É minha culpa. Tenho que fazer algo...”
“Ele sabia dos riscos. Não há nada a fazer. Descanse.”
“Não quero descansar! Não temos tempo a perder. Eles irão matá-lo. Tenho de resgatá-lo!”
“O amadurecimento forçado causa essa raiva...”
“Não me interessa! Vou resgatá-lo. Ponto final.”
“Está bem. Não posso impedir. É decisão sua. Talvez alguém queira ajudar.”

Belle, a Perfeita - Parte 1

Belle corre. O coração martela o peito. O ar rasga das narinas aos pulmões. Ela não pode parar. Os Olhos Negros das Indústrias Fiki estão caçando-a. Para o público uma corporação biotecnológica produtora de vacinas. Isabelle foi criada longe do público. Nos subsolos de pesquisa.
O projeto X-49 amplia os sentidos. Cria supersoldados. O experimento deu certo. Ampliaram os sentidos de Belle a níveis sobre-humanos. Antes dos testes, ela fugiu. Há 15 minutos.
Os Olhos Negros lidam com falhas na segurança. Foram acionados há 10 minutos. Momento da saída de Belle da indústria. Agora, eles estão alcançando-a.
O medo cresce. O senso de direção de Belle está destruído. Um agente mira o tranqüilizador contra ela. Algo agarra o braço de Belle. Cobre sua boca com um pano. Puxa-a para um beco. Belle grita. O pano abafa o som.
Ela se vira. Um garoto atrás dela. Baixo, vestindo trapos. O rosto escondido por um capuz. As mãos cobertas de pus amarelo e cicatrizes.
“Vem!” O garoto retira caixas de papelão do chão. Embaixo delas um bueiro.
Belle não se move.
“Tipo, sem medo, sou X-12, me chamam de Alex, vamos.”
Belle hesita. Pés de barro arrastam-se até o bueiro. Desce. Um filete de esgoto corre no chão. A caminhada é longa.
“Roupas novas. Não quero mais esse jaleco.” Pensa Belle. Olha para os trapos de Alex. O peito aquece. Desvia os olhos. Murmura. “Cê enxerga no escuro?”
“Não. Tipo, decorei o caminho, sabe, conto os passos.”
Belle força a visão. Alex ganha definição. “Tá aqui faz tempo?”
“Tipo, três anos, X49.”
“Belle, droga, Belle!” O grito ecoa pelas galerias.
“Quieta. Os Olhos podem nos encont...”
Ele não termina a frase. Um bueiro abre-se à frente. Fachos de luz iluminam o local. Um agente salta para a galeria. Sem rosto. Um capacete fechado com visor negro. Aciona o rádio. “Capitão, X-49 na leitura. X-12 também. Iniciando captura.”
Alex empurra Belle para trás. “Foge!” Ela caí. Outro agente penetra na galeria. Belle levanta e corre.
O garoto salta contra os agentes. Belle vê a briga sem olhar para trás. Os Olhos Negros o imobilizam. “Anódina, procure Anód...” O amordaçam. “Capitão, impossível detectar X-49. X-12 capturado. Retornando a base.”
Belle ouve os agentes. Não virão atrás dela. Corre pela opressão no peito. As pernas explodem em dor. Atira-se no chão. Chora. Tapa o rosto com as mãos. Chora. “Minha culpa.” Belle adormece chorando.
Acorda sobressaltada. Chiados. Uma ratazana passa ao lado. Tapa a boca com as mãos. Engole o grito. “Um metro. 28 quilos.” Sua mente analisa o animal.
“Não posso ser pega não posso ser pega não posso ser pega.” Belle levanta. Corre a esmo pelo túnel. As horas passam. Passos. Uma mulher tranca o caminho de Belle. Sem esperanças prepara-se para lutar.
A mulher tem cabelos longos. Roupas puídas. Carrega um bastão. Pisca. Primeiro os dois olhos. Depois, os três da testa. Encara Belle. Ameaça-a com o bastão. “Quem é?”
“X-49... Belle...”
“X-49? Alex?”
“Os Olhos Negros...”
A mulher baixa o bastão. “Droga! Droga!”. Fecha os cinco olhos. Baixa a cabeça. “Jocasta. Vem.”
Belle permanece imóvel.
“Não medo. Vamos Submundo. Todos especiais lá.”
Sem opções, Belle a segue. Caminham caladas. A curiosidade coça a garganta de Belle. “O que é o Submundo?”
“Metro abandonado. Lar fugitivos sem lugar. Anódina e Licurgo cuida Submundo. Ajuda fugir.”
“Cês me libertaram?”
“Licurgo conhece gente empresas.”
“E Alex?”
Jocasta suspira. Balança a cabeça para os lados. “Empresa tortura Alex. Descobre Submundo. Depois, mata Alex.”
Belle para. Jocasta a encara. “Gente Licurgo mata Alex antes com sorte.”
Belle engole ar. O estômago pesa. A cabeça gira. A viagem prossegue sem mais perguntas.

Elevador da Alma

A morte. A grande verdade da vida. Todos morrem, cedo ou tarde. É a única certeza. Morremos. A maioria das pessoas não pensa nisso. Na verdade, penso apenas por esperá-la.
Antes de morrer você vê sua vida passar diante dos olhos. Bobagem, eu pensava. Agora sei que é verdade. Um filme de baixo orçamento, mas minha vida. Ao menos tive uma idéia do que está acontecendo. Na situação atual não faz diferença. Mas somos cartesianos. Ainda não estou morto. Preciso ordenar as coisas na minha cabeça.
Sou Pedro Mortagua. Programador de computadores. Solteiro, 26. Com muito ainda para fazer. O dia começou de forma cotidiana. Acordar. Banho. Café da manhã. Engarrafamento. Estacionamento. Cubículo. Nada novo, nada diferente.
As diferenças começaram perto do almoço. Mas daquele jeito que só notamos quando o mundo vira de pernas para o ar. Sibele, a programadora do cubículo ao lado convidou-me para almoçar. O mesmo de todos os dias.
Quando desviei os olhos do monitor para encará-la, um vento gelado percorreu minha espinha. Almoçar com Sibele parecia à coisa mais importante do mundo. Não como quando se está apaixonado. Mas como se ao fazê-lo, eu me tornasse mais real.
Saímos. O elevador desceu. A sensação passou. Ficaram a fome e os olhos cansados.
Fomos ao restaurante chinês de sempre. A aparência era enganosa. A comida, chinesa. O dono, chileno. Nosso garçom, português. Sentamos. O garçom português nos atendeu. A segunda estranheza ocorreu. O rosto do garçom ficou preto vivo. Como em uma tela impressionista. Pisquei. Estava branco europeu.
Pensei estar cansado em excesso. Marcaria uma consulta oftalmológica. Nunca pensei em usar óculos. Não poderei comprá-los de qualquer forma.
Almoçamos com calma. Banalidades de escritório. Problemas familiares. Piadas. Falamos mal de nossos superiores. Nada fora do comum.
Sibele comeu. Entregou-me 20 reais. Pediu-me para pagar a conta. Aproveitaria o resto do horário para comprar um bota nova.
Fiquei alguns minutos sozinho. Deixei o peso no estômago diminuir. Paguei a conta. Lagarteei por instantes no sol. Pequenas obrigações do prazer. Comer bergamota no sol de inverno. Parar no sol depois do almoço. Não era inverno e não tinha bergamotas comigo. Contentei-me com a segunda opção.
Sentei em um banco de praça. Olhei as pessoas apressadas. O terceiro impacto me atingiu. Nem lembrava dos outros dois. Não tinha porque relacioná-los entre si.
Pisquei. As pessoas deixaram de existir. Como quando a pressão baixa e a vista escurece, mas sem a escuridão. Deixar de existir não é o termo correto. Elas piscaram. Por um segundo estavam ali. No outro estavam mais a frente. Como um corte mal feito de filme.
Baixei a cabeça. Respirei fundo. Pediria uma licença no trabalho. Faria exames médicos. Descansaria alguns dias. Voltei apressado ao escritório. Estranhei o saguão vazio. Anormal para o horário. O elevador estava no décimo andar. Apertei o botão para chamá-lo. Levei um choque do interruptor. Eletricidade estática? Não estou mais certo. Olhei para os lados, para trás. Tentei encontrar alguém. Somente eu e um pássaro azul.
Fiquei apreensivo. Senti-me tolo. Estava com medo do monstro embaixo da cama. Mas não podia acender as luzes e fazer o monstro sumir. O elevador desceu.
Décimo andar. Apreensão. Nono. Medo. Oitavo. Medo. Sétimo. Medo. Sexto. O saguão cresceu. Quinta. Encolhi. Quarto. Medo. Terceiro. Encolhi mais. Segundo. Saguão gigante. Térreo. Portas abertas. Atirei-me. Espelhos. Música irritante.
Apertei o botão para o 20° andar. O elevador subiu até o 15°. Parou. Respiração suspensa. O medo infantil desapareceria com a entrada de qualquer pessoa. As portas abriram. Meu temor não desapareceu. Ninguém entrou.
As portas abriram-se para uma imensidão negra. Era como estar em uma nave espacial e olhar para o espaço, mas não havia sol ou estrelas. Enxergava apenas o nada. Se é que isso pode ser enxergado.
A única luz que tinha vinha do teto do elevador. Nada mais. Estou aqui há meia hora. Apertei os botões do painel. Andares. Alarme. Abrir portas. Fechar portas. Ventilador. Luzes. Nada. Estou sentado no chão do elevador.
Olho para um buraco negro sem energia ou matéria. Pelo menos assim o vejo. Por sorte, ainda tenho gravidade. Fora daqui não sei dizer. E se o nada a minha frente é um vácuo? Por que não fui sugado? Ou o ar a minha volta?
Morrerei. De fome. De sede. Talvez demore três ou quatro dias. Mas morrerei. Ou por falta de ar. Não sei.
Penso nos acontecimentos estranhos. Avisos de alguma espécie. “Viva sua vida melhor. Você não sabe quando vai deixar de tê-la”. Não quero morrer. Não vivi uma vida vazia. Talvez os avisos não fossem sobre viver ou morrer. Fossem sobre outra coisa. Não faz diferença. Não entendi o significado antes de estar aqui.
Usarei minha mente cartesiana para manter-me são. Dizem que existe mais de uma dimensão. Talvez tenha ido para outra ao entrar no elevador. Se for isso, sou muito azarado. Podia ter ido para um lugar melhorzinho.
Morri ao levar o choque? Além de azarado seria um grande perdedor. Morrer eletrocutado por um botão de plástico? Sempre achei que plástico era isolante elétrico!
Se a morte é isto ela é decepcionante. Céu? Purgatório? Inferno? Até virar um fantasma seria mais emocionante.
Mas se estou morto não faz diferença colocar meu braço fora do elevador. Estou com minha carteira. Posso colocá-la para fora. Ver se algo acontece.
Nada. Não custa espiar para fora.
Nada também, não importa o lado. Apenas um grande vazio negro. Provavelmente atrás do elevador seja o mesmo.
Pular? Não, obrigado. Cair o resto da eternidade não me agrada. Mas posso me apoiar na beirada. Ver se alcanço algo com os pés.

As horas passaram – três para ser exato – e só comprovei a falta de algo físico na imensidão negra. Minha sorte, o ar não acabou. Antes não me importaria que acabasse. Agora, não quero mais morrer. A tristeza não me afeta mais. Posso achar um jeito de sair daqui! Sei que posso!

Três dias! Três dias e nada. Não sinto fome, sede ou vontade de ir ao banheiro. Sono? Com esforço, alguns cochilos. Talvez tenha morrido. Se for real isso, estou em um elevador de almas. Aqueles que sobem para o Céu e descem para o Inferno. O problema que este nem sobe nem desce.

Uma semana! As coisas já não estão tão ruins. Minhas meias viraram um boneco. Adeilton. Não fala muito, mas faz companhia. Conversando com ele lembrei que os cegos sonham colorido. Talvez esteja cego e não aceite isso. Ou catatônico na minha prisão mental!

Adeilton me mostrou um ponto azulado longe do elevador. Decidiu ir até a mancha colorida. Jogou-se para a imensidão negra. Pobre coitado. Espero que não morra com a queda ou caia para sempre. Minha camisa conversa comigo agora. Roberta. Tímida, exceto quando está bêbada. Pena não termos bebidas.

Duas semanas! Já é demais! Adeus, Roberta! Jogarei-me como fez Adeilton. Se quires, fique aí. Tudo bem. Sentirei saudades também. Adeus.
Pulo. Prefiro o desconhecido a ficar preso ao elevador.

O Método do Homem Relógio

A cidade estava em desespero. Nada funcionava. Era preciso reformular princípios e valores. Os Burocratas sabiam somente de um homem capaz de tal façanha, o Homem Relógio. Mecanicamente metódico e precisamente regulado. Criaria um método de perfeita execução para a eternidade e salvaria a cidade.
O Homem Relógio acordou pontualmente às seis horas da manhã. Como em todos os sete dias da semana, nas quatro semanas do mês, nos 12 meses do ano, dos últimos trinta e oito anos. Mas hoje era um dia fora da normalidade padronizada. O Homem Relógio iniciaria a construção do Método. Mudar a rotina o incomodava (o Homem Relógio padronizara sua vida no passado), mas também o alegrava.
Arrumou-se. Saiu de casa. Passou pelas mesmas ruas cotidianas. Saudou os mesmos rostos cotidianos. Menos aqueles atrasados em seu trajeto. Chegou ao Setor Municipal de Arquivamento de Dados.
Ao vê-lo no serviço, o Chefe Arquivista espantou-se. Perguntou-lhe por que estava ali. Afinal dispensaram-no para criar o tão afamado Método. O Homem Relógio nada respondeu. Não era preciso. O Chefe Arquivista sabia a resposta. O Homem Relógio fora ao trabalho, pois era seu hábito. Saiu e retornou para casa. Agora, criaria o Método.
À tarde recebeu da Prefeitura o material necessário para executar os estudos. Organizou com meticuloso cuidado o porão. À noite tudo estava arrumado. Sentiu-se estranho. Tantas mudanças repentinas (tivera menos de três meses para adaptar-se) o chateavam. Mas ajustou-se as circunstâncias. Seu planejamento de vida previra isso. Dormiu pontualmente às dez horas da noite. No dia seguinte, começou as experimentações.
Seguindo o protocolo, rumou para o antigo emprego e retornou para casa. Agora, não havia rotina a seguir. Implantaria novas. Trancou-se no porão. Não precisava, morava sozinho. Mas a caótica imprevisibilidade era insegura.
Um quadro negro ocupava uma das paredes. No centro dele escreveu com métrica perfeita o objetivo de criar o método. Embaixo, o procedimento-padrão a adotar. Poucas informações. Suficientes para lembrá-lo de como e por que trabalhar nos momentos em que seu corpo se recusasse a cumprir o protocolo.
Retirou da estante alguns livros. Consultou fórmulas. Anotou-as em outro quadro negro menor na frente da mesa de trabalho.
Sentou-se. Olhou as fórmulas do pequeno quadro. Escreveu o princípio do Método. Rápido, mas não frenético. Tampouco desleixado. Respeitava de sobremaneira as margens das folhas. Ao terminar, numerava e guardava-as em um porta-folha retangular de madeira. Assim, passou o dia. Escrevendo e anotando. Calculando e decifrando. Pesquisando e pesquisando.

Os dias de trabalho sucederam-se. A nova rotina purificou-se. Estava o mais próximo da exatidão possível para um ser humano. A única maneira do Homem-Relógio não sentir-se estranho com a mudança. Logo, os dias deram lugar às semanas de trabalho intenso, às semanas foram sucedidas pelos meses e por fim os meses transformaram-se em dois longos anos de trabalho.
Afinal, o Método estava pronto. Arestas aparadas. Cálculos refeitos e retestados tantas vezes quanto necessário para provar sua exatidão. Todas as palavras analisadas com minúcia em seu valor lingüístico e semântico. Frases, parágrafos, vírgulas e pontos juridicamente analisados para evitar as distorções das interpretações humanas.
Sentou e contemplou sua obra. Pela primeira vez lia sem buscar perfeição ou erros. Lia como a um jornal ou livro. Lia por deleitar-se. O prazer sumiu. Surgiu o medo (outro estaria em pânico, mas o Homem Relógio controlava-se). Medo da verdade fundamental transmitida pelo Método. Este só seria perfeito e funcionaria para sempre, quando seu criador morresse. Assim jamais seria alterado.
Em instantes a certeza inabalável substitui o medo. O Homem Relógio providenciaria sua morte.
Iniciou os estudos para determinar como morrer. Não poderia simplesmente matar-se, as pessoas desacreditariam do Método e não o cumpririam. Também não poderia desaparecer, era fundamental que soubessem de sua morte.
O tempo passava. As possibilidades eliminadas. Afogamento não serviria, pensariam que o Método naufragaria. Parada cardíaca ou outras mortes naturais pensariam que morreria de velhice. Atropelado, diriam que traria má sorte. Outros acidentes terminariam da mesma forma.
As horas deram lugar aos dias, os dias foram sucedidos pelas semanas e as semanas transformaram-se em meses.
Quatro meses de trabalho e o Homem Relógio encontrara a forma ideal de morrer. Assassinado por um grupo Antimetodista durante a entrega do Método aos Burocratas. Diante das câmeras de televisão e da população. Dessa forma, as pessoas seguiriam com total confiança e certo fanatismo o infalível Método.
Era necessário, portanto, criar um grupo Antimetodista radical desejoso pelo fim do Método. Não importando os meios.
Outra vez pesquisou e planejou. Pensava em como seria a humanidade com a implantação do Método. Padronizada, disciplinada, regrada. Isso o fazia trabalhar com mais afinco na sua morte.
As horas deram lugar aos dias, os dias foram sucedidos pelas semanas e as semanas transformaram-se em meses. Dois meses e a Morte do Homem Relógio estava preparada. O procedimento para criação do grupo Antimetodista pronto e testado. Os resultados experimentais com a criação dos Antifontistas foram excelentes. Em duas semanas os Antifontistas destruíram as Fontes de Água construídas em granito da cidade.
A divulgação planetária de sua morte fora testada. A Festa das Fontes, organizada pelos Fontistas para revitalizar as Fontes graníticas de Água obteve repercussão mundial.
Dessa forma, o mais importante dos procedimentos fora testado e comprovado pelos Fontistas. O Procedimento da Reação Contrária e Construtiva. A chave para a aceitação do Método no planeta. Com o assassinato do Homem-Relógio pelos Antimetodistas, nos moldes do Procedimento de Assassinato, um grupo oposto seria criado, os Metodistas.
Os dias seguintes foram agitados para a vida regrada do Homem Relógio. Saia com freqüência de casa. Ia as regiões mais sombrias da cidade. Construía polêmica em relação ao Homem Relógio e o Método. Não se preocupava em ser reconhecido, pois tinha o rosto comum.
Com o passar das semanas, o procedimento floresceu mecanicamente. Chegara a hora de falar com os Burocratas.

Os preparativos para a entrega do Método em praça pública fluíam. Os Antimetodistas organizavam-se e ficavam mais agressivos. As manifestações em frente ao palanque de entrega do Método eram diárias.
Uma emoção antiga, trancafiada no passado pela padronização, surgiu no Homem Relógio. Orgulho. Surgido da execução magistral dos planos, procedimentos e pesquisas.
O sentimento inominável espalhou-se pelo Homem-Relógio. Dominou cada célula de seu corpo como um câncer. As horas passaram e deram lugar aos dias, estes foram lentamente substituídos por três intermináveis semanas. O sofrimento palpitava nas veias.
O Homem Relógio lutava com bravura, extraindo forças de sua alma. (A qual não acreditava existir, até combater para preservar os procedimentos e o Método do sentimento abominável). Dia após dia perdia terreno. A cada derrota, outros sentimentos voltavam com força e vontade de existir pouco conhecida pelas pessoas. Sentimentos exilados no padrão por anos clamavam seu direito de existência. Centímetro a centímetro escalavam o controle do Homem Relógio.
Estava insone há dois dias. Tinha medo de ao acordar, o controle de seu corpo não mais lhe pertencer. Faltava doze horas para a Morte.
Vestiu o termo preto e sentou-se no porão. Pressionou o Método contra o peito. Olhos fixos no relógio da parede.
Os segundo passavam vagarosamente. O tiquetaque envolvia-o como uma música. De início suave e doce, tornava-se cruel e áspera.
Os segundos não mais davam lugar aos minutos. Davam lugar a vagarosas braçadas de metal que com esforço se reuniam em dezenas, depois em quartos de minuto e com força em meios minutos. Quando chegavam aos três quartos de minuto o coração do Homem Relógio quase parava de bater, esperando ansioso pela conclusão de um ínfimo e antes tão rápido minuto.
Da mesma forma os minutos não davam mais lugar às horas, mas sim davam lugar às dezenas, quartos e meias horas. Muito mais vagarosamente, cediam lugar às horas cheias. Na verdade, há somente uma hora cheia. Ainda faltava outras onze horas para a cerimônia. Outras vinte e duas meias horas. Outros quarenta e quatro quartos de hora. Outros seiscentos e sessenta minutos. Outros longos e intermináveis mil trezentos e vinte meios minutos. Outros dois mil seiscentos e quarenta quartos de minutos e por fim outros trinta e nove mil e seiscentos pontuais, precisos e morosos segundos.
Faltando três horas para a cerimônia, os Burocratas buscaram o Homem Relógio. Ele, apavorado com sua morte, mas firme na decisão de entregar o Método.

O Homem Relógio olhou para o palanque. O Chefe dos Burocratas discursava. Na multidão enxergou os Antimetodistas espalhados. Estavam armados. O Procedimento de Assassinato do Homem Relógio dizia isso.
Subiria ao palanque em menos de um minuto. Perdeu a batalha. Não estava no controle de seu corpo. Algo o controlava e desejava vida e não o Método.
Seus olhos desesperados procuravam uma saída da casa de espera dos oradores. Infelizmente, o único caminho para fora era uma linha reta até o palanque. Precisaria subir no estrado e sair correndo. Só assim sobreviveria. Só assim seria livre do Método e do Homem Relógio.
O Chefe dos Burocratas chamou-o. O Homem-Relógio paralisou-o. Recebeu um empurrão. Caminhou em direção ao palanque. Subiu o primeiro degrau. Armas engatilharam. Subiu o terceiro degrau. Pessoas descobriram o rosto tatuado com o símbolo dos Antimetodistas. Subiu o quinto degrau. Gritos de morte ao Método. Saltou do sexto degrau em diante. Armas dispararam em sua direção.
Correu pelo palanque. Saltou para o chão. O ombro queimou de lado a lado. O caos na multidão em fuga bloqueou-lhe a saída. Ficou encurralado ao lado do palanque.
Os seguranças dos Burocratas dispararam. Mas nada impediria o Procedimento de Assassinato. Infelizmente, o Homem Relógio não morreu naquele dia. Mas, Aquele quem controlava o corpo.
No chão, o morto sorria e chorava. Metade do rosto um sorriso moderado e padrão; metade um esgar de dor, sofrimento e tristeza.